чикиттта

Яркий свет

C утра темно. В кафе толпятся люди, чтоб - не скучно,
Но скучно всем. Заводят котиков, любовников и дружбу.
Влюбляются, страдают, и выходят, постигая смысл,
Одни из самолетов, а другие - сверху вниз.

Здесь тяжело. Замёрзшие, ненужные друг другу,
Приходим ниоткуда и мотаемся по бешеному кругу.
Вторая, третья, сотая и сто тринадцатая жизнь,
А в голове, как бомба, ждёт разрыва мысль

О смысле. Да, ты прячешься в работах и заботах.
Я дам тебе пощёчину, чтоб на минуту вспомнил, кто ты.
Твой персональный Дёрден, подскажу тебе ответ -
Открой свои глаза, ты слеп так много лет

Бесчувственно. И, просыпаясь утром не в своих постелях,
Целуясь наспех, ты бежишь, бежишь, бежишь без цели:
Работа, вечеринки, алкоголь, разрядка. Стоп.
Забыл, о чём живёшь, ты, радиоактивный изотоп.

Я дам тебе пощёчину. Выплёвывай, что знаешь - все шаблоны.
«Прекрасная» толпа, рой пчёл, сонм полусонных клонов
Всегда чего-то ждёт, не пробуя из ничего создать
Свой авторский сюжет. По кругу всё. Опять

Ты с кем-то рядом. Просыпаешься чужой, в чужой кровати,
Заводишь тачку, едешь на работу, ешь в машине. Хватит.
Я подойду к тебе на улице. И я скажу: привет,
Взломай реальность, не гаси свой яркий свет.

29.11.19.



чикиттта

the end of the комикс

ты не хочешь иметь, чтобы нечего было терять,
ты оставил занозу в себе чёрной змейкой гулять.
фантик карты непрожитых стран под стекло - в песок,
и реальность сменилась пустыней, где ты одинок -
демон осиротевший, никем не прославленный бог.

тёмных рек рукава не родят для тебя луны,
потому что - пусты, как молитва из чувства вины,
и деревья не бросят в ладони твои плода,
потому что, живой, ты из жизни сбежал в никуда,
в кем-то созданный комикс-ловушку. и заперся там.

сильных нет. брать высоты, одну за другой, нельзя,
нет константы, и нет "навсегда", всё текуче. а я
балансирую в этом потоке, чумной акробат,
и как скользкий уставший питон мой непрочный канат.
я иду и реву, но продолжу, не спрячусь под кат.

и я буду хотеть, и мне пофигу, что там терять,
все мы боги! эй, комикс, проснись, нам пора создавать
нечто круче, чем плоский мультяшный страданий холст.
в чьей-то сказке тот холст разорвал буратино нос,
да и золушка выход нашла, перебрав овёс.

все спаслись. все спалились. а мы до сих пор горим,
но в сердечном пространстве, как бомба, затикал лимб,
это - крайняя мера, часы мастерства творца,
он включает их сам в мире тех, кто дошёл до конца,
и взрывает иллюзию.
после - творец ты сам.





чикиттта

Не с нами

На улице холодно. Где-то цунами.
И всё происходит, но только не с нами.
Я прячусь в бутиках от липкого ливня.
Мне страшно с собою. Мне странно с другими.

В душе отключение. Сложно со снами.
А где-то романтика, только не с нами.
И хочется выключить свой генератор,
Но - нет, не сейчас. Я - тупеющий автор,

Который в пустой превращается камень.
А что-то живое - ну, просто не с нами.
Как ветрено там, за границей квартиры,
В безгрешности странного сонного мира.

Я так не хочу, чтобы этот сценарий
Был слаб и безумен, жесток и бездарен.
Но кто-то целуется между домами -
Любовь. Не про нас. Не о нас. И не с нами.

20.11.19.

чикиттта

Сигнал

Лоточник латает горчицей вчерашний фастфуд.
Алло, просыпайся! Твой город гудит, будто улей.
Мы, детка, в реальности. Это - немыслимый труд,
Внезапно проснуться. Больнее, чем в голову пуля.

Алло! Да, я знаю, сначала не хочется есть,
Потом - выходить из квартиры, общаться с другими,
И пусто. И каждая толика фальши, и лесть
Трясёт, как в подземке от поезда, рвущего мимо.

Любовь пробуждённым становится горькой на вкус -
Любовь, что когда-то казалась романтикой, сказкой.
Вступает иная симфония смыслов и чувств,
И самый болезненный опыт покажется лаской.

На улицах, серых от смога промышленных смол,
Ты ищешь своих, ты - подорванный в поисках взгляда,
Который ударит, как током. И, если нашёл,
То - не оторвёшься. И не отрывайся, будь рядом.

Алло! С пробуждением! Делай, что хочешь. Играй.
Твой утренний город - твой Мир, и никак не иначе.
Мы встретимся. Мы разорвём бутафорию. Рай -
Повсюду. И в смехе, и в самом безудержном плаче.

15.11.19.



Фото (с) моё

чикиттта

Бес

Мой стих "Бес" - о том, что не существует идеальных людей. И важно вовремя признать в самом себе невозможность быть лучшим - идеальным, белым и пушистым. Я признала, пусть и не сразу.

И ещё напомню про известный многим "фокус": всё, что раздражает тебя в других, то, как правило, сидит в тебе самом.


чикиттта

"Святая" Матрица

Я однажды стояла сутулая
Возле дома любимого бывшего,
И безумный, на первый взгляд, дедушка
Рассмеялся мне смело в лицо.
Он сказал, мол, какая же дура я!
Что ушло, то - невкусно, остывшее!
В общем, прошлое - мелкая денежка,
И её надо ссыпать, как соль.

Я рыдала котёнком израненным,
Но, сквозь слёзы, к рассказу прислушалась.
Жаль, что позже, чем нужно. Но - всё таки.
Он исчез, как во сне. Он ушёл.
Я запомнила: ложь - всё реальное.
Этот Мир перевёрнут. Послушные,
Мы в аквариуме, будто сомики,
Нас, как чучела, садят на кол.

Так, в «святой» воплощаясь Матрице,
Мы играем в спектаклях без памяти,
И со сцены бессильных уносят нас,
Чтобы снова проснулись Домой.
Мы в поту и в грехе обучаемся
Неосознанной нами грамоте.
Вечно спящие, не раскрываем глаз
До заветной команды - «Отбой!».

Я проснулась. На улице солнечно.
И театр людской рассмешил меня:
Все с серьёзными важными лицами
Как умеют - играют роль.
Ну, Игра, ну, подумаешь, вот ещё!
И судить я Творца не решилась бы
За Игру. Да и не за что злиться мне,
Добровольно принявшей боль.

12.11.19.

чикиттта

Слепой капитан

Капитан рыболовного судна присел на берег.
Он ушёл с корабля - ослеп. Он, конечно, верил
В то, что жизнь справедлива. Он слишком любил море.
И теперь у него для дочки - куча историй.

- Папа, папа! А как это - шторм? Наверное, страшно?
- Не страшнее твоей нелюбимой утренней каши.
- Папа, папа! Ты видел дельфинов? Они - какие?
- Очень дружные. Плавали с нами семь футов под килем.

Ну а люди… Я очень хочу, чтобы ты знала
Кое-что про людей: им всё время всего мало,
И души, и даров, и советов. Не любят правду,
И за правду готовы убить, как последнего гада.

- Папа, где же твои друзья? Их ведь было много?
- Как ослеп - все ушли. Опустела моя дорога.
Я со злости стучал кулаками в бетонные стены,
И кричал «Эй, куда подевались? Ну, что же вы? Где вы?»

Позже понял: пока ты кому-то зачем-то нужен,
Лицемеры, как коршуны возле тебя кружат,
А случится беда - исчезают. Так есть. Так будет.
Я прощаю людей, потому что они - люди.

Дочь отца обняла, и прижалась к щеке щекою.
- Папа, папа, я буду рядом! Всегда с тобою!
Там и шторм начался. Загудели раскаты грома.
Дочь слепого отца повела за руку до дома.

16.10.19.